Minha pele espera
a língua e os lábios...
O pulso, o braço...
A coxa, embaixo...
As costas, os dedos,
o que é fundo
e o que (res)salta...
A penugem, o pêlo
e cada úmido segredo
maduro e doce sob seu beijo...
A flor, no vaso,
inventa primavera
e eu suspiro
(inventando brisa),
quando sua colheita é precisa:
a boca,
o fruto,
a mordida
e o sumo...
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